Приглушенный свет, одноногой лампы...
На рабочем столе — листы...
Все исписаны. Он таланта
С родников, еще в детстве испил.
Потому и писал про березы
И просторы любимой земли
Города — обжигали и слезы
В его чистое сердце несли.
Он читал в кабаках свои строки...
Стены — помнят слова до сих пор...
Мир в ответ — оказался жестоким
Гениальность — за жизнь, и за кровь...
Приглушенный свет...
© Copyright: Елена Нихотина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117110310274
Свидетельство о публикации №117110310274
Рецензии