Наши лица временем размыты,
В мутных лужах,в битых зеркалах.
Жертвы нескончаемого быта,
Мы погрязли в собственных делах.
А любовь?Она теперь другая,
Словно пицца теплая пока.
Мы напрасно пошлое ругаем,
Может,за вчерашнее в долгах?
Но живя по собственным законам,
Каждый платит прошлому гроши,
Потому на выцвевших иконах,
Пятна будто исповедь души.
Пятна будто исповедь души
© Copyright: Евгений Ткачев, 2017
Свидетельство о публикации №117110208930
Свидетельство о публикации №117110208930
Рецензии