Обычно днем хожу я на работу,
А вечер посвящаю сыну – готу.
Мои стихи творю я только ночью,
Когда от прежних сил остались клочья.
Беру я белоснежный лист бумаги,
Простым карандашом рисую буквы,
Которые, как те архипелаги,
Что в океане прячутся, хитрюги!
На них смотрю с недоуменьем крайним.
Порядок слов мне кажется случайным.
Но вдруг ко мне приходит вдохновенье,
И с музами вступаю я в общенье.
Тогда строфа становится послушна,
Охотно ищет свое место рифма.
Лишь беспокоит, слава равнодушна.
Число читателей, плохая цифра…
Как творит поэт
© Copyright: Виталий Поршнев, 2017
Свидетельство о публикации №117110202679
Свидетельство о публикации №117110202679
Рецензии