Проза жизни

Стихи писать,мне надоело.
Я лучше прозою займусь.
С стихирой, бабою скандальной,
сегодня напрочь разведусь.

Я познакомлюсь с девой-прозой.
На чай её я приглашу.
Я подарю букет ей,розы!.
А может,яблони в цвету.

Я расскажу ей, как страдал я.
В непонимании, живя.
Она ведь проза,не стихира.
Поймёт наверное меня.

Я долго ждал,настал тот вечер.
Сел, в ожидании, за стол.
Не вечер был, то была вечность.
Но я и дольше, ждать готов.

Открылась дверь совсем без скрипа.
Визжяла раньше, как свинья.
В дверном проёме, в лунном свете,
Двоих увидел, чур меня.

Нет ,нет, совсем я не ошибся.
Их,двое было, он, она.
Его, за САТАНУ,я принял.
А если так, то кто,ОНА.

Признаюсь честно,перед этим,
на грудь я принял,грамм пятьсот.
Всё ж как ни как,я волновался.
Об этом думал, как, пройдёт.

ОНА,улыбчива,изящна.
И он,как будто ничего.
Но грешным делом, я подумал,
чего припёрся, для чего?

Ну, что поделаешь, позвал ведь.
Я приглашаю их за стол.
Совсем забыл,я перед этим,
всё ж подарил, букет цветов.

О чём болтали, уж не помню.
В тумане плыл, весь ёлкин лес.
Но помню точно, после пятой,
ОН,целовать её полез.

Что было дальше, стыдно вспомнить.
Я ведь по жизни, жентельмэн.
А тут, наверно БЕС подсунул,
откуда взялся, тот безмен.

Скажу,он братцы не из лёгких.
Да и железный,блин, к тому.
НЕ знаю, как я промахнулся,
и долбанул им,САТАНУ!

Что было тут,рассказ закончу.
Финала,знать вам ни к чему.
Одно скажу,что с ней припёрся,
Писака был, едрить ему.

Расстались чинно и спокойно.
Доселе, мир в моём дому.
Одно лишь,честно, огорчает.
Давно не видел,САТАНУ.

А на счёт ПРОЗЫ,обещалась,
что не расскажет никому.
ОНА,пока ещё не знает,
Что со СТИХИРОЙ,я живу.