Ветер играет с жёлтыми письмами,
Подбрасывает, швыряет, кружит вихрями,
Пробирается сквозь шарфы колючие.
Ему весело. Как нельзя лучше.
И письма летят в лицо колко.
Летят без адреса. Летят осколками
Лета, рыжыми лучами,
Апельсиновыми стаями.
Бросаются под ноги. Хотят с нами.
Но им нельзя, они это знают.
Знают и становятся снами...
Письма
© Copyright: Анна Огнева, 2017
Свидетельство о публикации №117110107864
Свидетельство о публикации №117110107864
Рецензии