На зыбкой плоскости проспекта.
Шагают башмаки домой.
Река, мосты как медь оркестра.
Мой дом от старости седой.
Дворы играют со мной шутку.
Насквозь налево и в тупик.
Я удивляюсь промежутку.
От детства к смерти только миг.
Я помню самый первый опыт.
Когда казалось всё отдам.
Но вот с годами только топот.
Бегущих мимо. Где ж я сам?
Давно забытые улыбки.
От стенки к двери, но бежать.
Мои усердные попытки.
Числом любовь не сосчитать.
Я всё равно один останусь.
В давно заброшенном дворе.
Как в первый раз я с ним расстанусь.
Прижавшись в тупике к стене.
Не выстрел, смазанный оркестром.
Не крюк с верёвкой в потолке.
Усну в обнимку с древним креслом.
Всё вновь случится, но во сне.
И вновь по плоскости проспекта.
Меня ботинки приведут.
Где марши медного оркестра.
Где двор и дом, скучая, ждут.
***
© Copyright: Никита Гор, 2017
Свидетельство о публикации №117110106314
Свидетельство о публикации №117110106314
Рецензии