Он

Внешний холод,
а жизнь — кипяток,
умолкнет молот,
скрипнет сапог…

Колет иний,
в горле хрип,
параллельных линий
извилистый трип…

Пестрым цветом
страсти лоскут,
стартом ракеты
мосты разведут…

Ударными гром,
недельного дна,
одним топором —
семьдесят два…


Рецензии