Мы долго старались. Испачканы руки
Лазурной и вязкой, как глина, гуашью.
Снаружи по окнам - дождливые прутья,
Внутри обезьяны и ватман закрашен.
"Он выполнен в цвете!", кричало нутро,
Но я шерстью белки водила по пальцам.
Впервые, ты слышишь, мне так горячо!
Впервые жалею, что мазала краской
Так ярко и чисто. Что видела в профиль
Фигуру твою на лохматом холсте,
Листая десятками сутки-наброски,
В которых знакомых не видела черт.
Не будем о сером. Давай о рисунках,
О тех, что заткнулись в картонной тюрьме;
О красном плаще, о белеющей куртке,
И тёплом твоём на скамейке плече.
Мы, правда, старались! И были за гранью,
За той, где непросто найти тормоза.
Откуда вдруг взялся лист мятой бумаги,
Что мрамором режет сейчас мне глаза?
***
© Copyright: Пермякова Ольга, 2017
Свидетельство о публикации №117110104645
Свидетельство о публикации №117110104645
Рецензии