Ода поэтическим дарованиям

Поэт, как много в этом слове
для сердца узкого слилось.
Кто поэтирует на «мове»,
а кто-то пишет на авось.

И вот, написано немало,
столбцы бесчисленных идей.
Щаз время действовать настало,
давить на пишущих людей.

Так много развелось повсюду
писателей из-под стола!
А кто же объяснит-то люду
где смысл, где просто бла-бла-бла.

И вот они вовсю гарцуют,
асЫ поэзии земной.
Они не пишут, а воюют,
на самой, на передовой.

Они великие поэты,
пусть не признали их пока,
но пишут, муза блин, о, где ты?
приди ко мне ты на века!

Но если музы нет под задом,
сойдет рецензии строка.
Давить всех тех, кто пишет рядом,
чтоб знали, участь их горька!

Поэтом стать не может каждый,
какого хрена надо им?
Поэт, он супер-пупер важный,
почти что - музы херувим.

Всё, что написано не ими,
всё блаж, и полная фигня,
руками сделано кривыми,
существовать не может дня.

Размазать, выжечь, уничтожить,
искоренить, достать и сжечь.
И больше душу не тревожить,
и фейсом счастья в тэйбл лечь.