Кто

Если б только мы были способны верить
Не в то, что говорят на разных языках и чужих жестах.
А в то, что есть в любом достойный называться человеком.
В любом. Включая местных.
И видеть бы этого самого любого
Таким, кого почётно было б уважать.
И знать каждое увесистое его слово,
Кто б смог всегда его сдержать.
Кто твёрдо держится в седле,
Кто мимо дел не суетится,
Кто зрит во всём единую живую боль.
Кто в ночь летает словно птица,
А днём режет себя на части как убийца,
Кто никогда не скажет, что король.
Кто жил устойчивости ради,
Всеми силами поддерживал сердца.
Кто суть искал
И кто разборчив был во взгляде.
Кто вышел в путь с начала до конца.
Кто не хотел дойти до знати
И кто не занимал двух стульев.
Кому нужда не выгодный комфорт,
А трепет всех близких по духу братьев.
Кому соревнования – всего лишь спорт.
Кто телом заслонить готов все щели ада,
Чтобы не видно было преступлений.
Кто вылетал из самолёта без парашюта,
Если вдруг за друга нужно в землю.
Кто портил дни свои к другим своей заботой.
Кому не ласков и не мягок шик.
И кто психически может уже не годный.
Тот, кто питается лишь чувствами души.
Кто этот кто-то?
Я бы овдовела этим миром,
Если бы продавали веру мне в него.
Но дело в том, что
Коль и существуют продавцы веры,
Везде, повсюду и кругом жульё.