И где тот фарт? Как мяса на хребте. А мыслям не сидится взаперти. И целый дом растает в темноте, когда в святом перегорит фитиль. Чудовища всплывают из глубин и холодом глубинным обдаёт, но темнота - на ощупь - пластилин, лепи себе, что хочешь, из неё. А мы посмотрим вдаль поверх голов. И завтра - может эти, может те сочтут навар за проданный улов, что рыбаки достали из сетей, набьют в карманы золото и медь и смысл жить закончится опять, но если есть ещё о чём жалеть, то, значит, больше нечего желать…
фитилёвское
© Copyright: Александр Ерофеев, 2017
Свидетельство о публикации №117110101873
Свидетельство о публикации №117110101873
Рецензии