Про кризис

может хватит убеждать себя, что ты талант
если просто ремесленник от мира слова
безуспешно пытаюсь проникнуть в его основы
чтобы привнести в мир что-то новое
как свой главный, жестокий ненавистник и критик
я ору себе в уши: “было, скучно, хреново!
ты не сможешь, не поэт века сребряного иль золотого
в тебя нет веры ни у кого, и убью все остатки в самом я”
и пытаясь не повторяться
в мире, где до р.х. уже все сказали
чтобы понять, я вонзаю в себя ножи и сабли
какие из боли криков еще не звучали
тщетны изобретения мной новых форм
от старых все подустали, а новые кажутся слишком резки
оборвал все связи с людьми, как битники
но одиночество лишь думать мешает и хлещет по коже нагайкой, мои казаки
я пытаюсь что-то сказать, но мои связки почиканы
словно я Кристин из Сьерра-Мадре
порой в глазах проносятся церемоний признанья кадры
но пока лишь нестройный гудок в серых гуле эскадры
я мусолю в стихах сплошь избитые темы
ведь сказать чтобы новое надо быть гением
выхожу за орбиты сознания, и почти в апогелии
понимаю, лишь пес на цепи и не покинуть рутины пределы мне
я хочу сказать так, чтобы все хор строчек услышали
но баланс мудрых мыслей, формы искренней ускользает, как мыло
а работа со словом точнее, чем ремесло ювелира
только вот страхом опутан, не услышать вам моей клиры
кажется, буду писать только в стол
и подальше стихов свой пылесборник засуну
и алкаю я божьих искр и муз песен, в худобе этой осунусь
и продолжу как раньше, рисовать на картах знаки и руны
погребусь под обломками моей темной башни
опус магнуму пропишу дозу магнума
ведь давно уже понял, что простой сфагнум
растоптаю себя, пока не растоптает диагнозом
графоманство, безликость, и что так и не стал автоматом