Пролетела ночь сорочья,
Спряталась в подвал,
По пути роняя клочья
Черных покрывал.
Наступает утро, скрипом
Разгоняя сны.
На песке, росой покрытом,
Хвост морской травы.
Медью заблестят ворота,
Свет прольется с гор.
Кличет грешных на работу
Петушиный хор.
Кто живой, вставай с кровати,
Солнце блин печет.
Шевелись, пока не схватит
Ктулху за плечо.
10.09.2017
Утреннее
© Copyright: Алина Соболева 78, 2017
Свидетельство о публикации №117103103923
Свидетельство о публикации №117103103923
Рецензии