Новые люди, как промахи эволюции,
В своих лексусах бьются на шоссе Революции.
Толстенные шкуры от Гуччи и Прада,
Набросив, живут на улице Правды.
Звенят мишурой, отвлекая внимание
От призывов, что помнит площадь Восстания.
И эти продолжив закономерности,
Я сплю не с тобой на улице Верности.
Всем жизненным драмам хватает мощи
Лишь на один сезон на Театральной площади.
Мутный поток бежит по набережным и аллеям,
Ни о чем не думая, ни о чем не жалея.
И непременно, чьи-то едва прикрытые булки
Мелькнут то на Пушкинской, то в Тургеневском переулке.
А сколько видел таких холодный пресыщенный Невский:
С голой жопой, желающих жить по-королевски.
Мы не герои и не поэты, и нас не впишут в анналы,
Наши имена канут в Лету, ими не назовут ни улицы ни каналы.
Наша песенка уже спета, мы свои гимны уже отыграли
И нам не швырнут ни одной монеты, нам не дадут ни одной медали.
***
© Copyright: Майя Войцеховская, 2017
Свидетельство о публикации №117103009698
Свидетельство о публикации №117103009698
Рецензии
