Внутри наплывает безмерной волной, осень...
Комок к горлу, печалью пытается стать , и сбросить...
Сбросить туда, где родился покой, с тростью...
С тростью, без разницы что молодой , в гости...
В гости к тому , что неведомо знать, и без злости...
Бодрости, страсти, что надобно взять, горсти...
Горсти того ,на что смерть играет со мной в кости...
В кости со смертью, а глупые мысли о ней бросьте...
Бросьте, иначе осень оставит с опавшей листвой постер...
Постер, вереницею прожитых дней черствых....
Черствых от того, что в них не было нас, постно...
Постно количеством не наших фраз, поздно...
Поздно, но лучше чем никогда, грозно...
Грозно позволило вспомнить себя, но сносно...
Сносно, а значит все очень не зря, осень...
Не потеряйся, прошу я тебя , просим...
Просим , а значит сыграл до конца , в кости...
В кости со смертью, а что было там, бросьте...
осень
© Copyright: Никита Вороновский, 2017
Свидетельство о публикации №117103009568
Свидетельство о публикации №117103009568
Рецензии
