Скорбный писатель
Стакан, уж неделю как пуст,
Под дверью целая кипа конвертов,
"В нужное русло, уже не вернусь"..
За окном, меняются краски,
На часах год за годом, время одно,
На душе лучи счастье, погасли,
И кручиной пропитан весь дом.
Когда-то в нём вновь заиграет,
Буря счастье, забытый восторг,
А пока он лишь скорбный писатель,
Позабывший о укладе своём.
30.10.2017
Свидетельство о публикации №117103007096