Булавка

Снова больно. Ветер по-волчьи воет в щелочку окна. Сердце зажато в твоей руке. Гардина дышит. Пальцы не давят, но и не отпускают. Мутный свет тонкой струйкой вливается в спокойную серость потолка. Тоска карабкается из бронхов в горло, на свет. Хвостик свежего воздуха щекочет ноздри, дразнит. Ключицы-ключи обжигают металлическим холодом. Мягкость квадратных подушек защищает. Горечь, слезы, тоска и страх устроили потасовку где-то между воздуховодом и позвоночным столбом, пустили метастазы. Заржавленным ножом вскрой сердечную сумку. Еще одним точным надрезом выйдет гнев, вперемешку с горячей густобордовой кровью. Кровопускание делали истеричкам еще лет 100 назад, почему бы и не сейчас? Желейность раннего утра слегка анальгезирует. Полудохлая морская звезда тела все еще болит в междугрудии: там танцует "Кто-то" Fleur. Крафтовый картон неба накрывает крышкой в коробке без стен. Других нет, но свободных мест много: остальные булавки пока пусты. Ты можешь прекратить эту адскую серебряную боль, но что же ты медлишь?..




Песня "кто-то" Fleur:
zaycev.net/pages/3147/314791.shtml