Пассажир

Я очнулся в страшной стальной машине.
На задних сиденьях люди в тине,
Грязи и болоте стонут и шепчут,
Хотят ухватиться за что-то покрепче,
Расправить крылья, подняться повыше,
Всем сердцем мечтают они о затишье.
Но, как весной одинокая льдина,
Надежды растают, их ждёт гильотина!

Но есть пассажиры и в центре вагона,
Им в окнах видна синева небосклона,
Им ценны удобства, но чужда корона,
Им помнится роскошь картона.
Они бы не против усесться поближе,
Но жизнь научила не верить престижу,
И не внимать продажным артистам;
Не глупо ль винить во всём машиниста?

Но есть и сидящие в первых рядах,
Им некуда рваться уже впопыхах,
Давно им пора бы остановиться,
Но каждый стремится славой упиться.
Их щёки сухие не знают румянца,
И кровь побледнела в погоне за глянцем.
Одно эти люди всегда забывают:
Ведь скоро - конечная станция.

Увидев картину, я жмурю глаза.
Неужто иудит сознание?
Я дома, на улице плачет гроза.
А в трубке гудок ожидания...