Поцелуй Осени

Вечер. Ещё не поздно, но сумерки уже заливают своим мягким светом заоконное пространство. Я иду на кухню и завариваю крепкий травяной чай охряного цвета. Наливаю его в любимую чашку – тонкого, до прозрачности, фарфора, с нежным сине-зелёным рисунком. Кидаю дольку лимона, добавляю капельку мёда, чтобы смягчить горьковатый привкус трав и, обхватив чашку обеими руками, начинаю отпивать горячий успокаивающий напиток маленькими глотками, жмурясь от удовольствия.

Вдруг что-то тихонько шлёпнуло по оконному стеклу. Всмотревшись, вижу лист клёна, приклеившийся к прозрачной и мокрой преграде, разделявшей мою кухню и мир снаружи. «Здравствуй, дружок, - проговариваю я вслух, - Не забываешь обо мне? Ты, кивающий мне по утрам и вечерам в знак приветствия, видевший мои слёзы и слышащий мой смех.  Сегодня моя история о ...» Открываю ноутбук и начинаю настукивать по клавиатуре…

…Он давно стоял на пересечении выезда со двора и оживлённой улицы. Высокий, стройный, с взлохмаченной макушкой, которую то поливали весенние грозы, то жарило летнее солнце, а зимой бешено трепал порывистый и ледяной ветер, срывая снеговую шапку. Стоял и терпеливо ждал. Ждал её. Рыжеволосую красавицу-колдунью, с длинными, чуть вьющимися прядями, так похожими на ветви ивы. Он помнил каждую чёрточку её бледного, с высокими и резкими скулами, лица, как будто это было вчера, а не год назад. А её глаза… Малахитовая зелень с золотистыми точками по всей радужке. Как они мило щурятся от солнца, сколько прячется в них лукавства и насмешки. Нет, он не верит никому - она не смеётся над ним, ей просто доставляет удовольствие творить волшебство и вызывать удивление своими метаморфозами.

«Как же тянется время в ожидании… А если закрыть глаза и только прислушиваться?  - метались в его голове мысли, - Может она спряталась за углом соседнего дома и ждёт, что он тоже вступит в эту игру?» Игру, в которой пытаешься оставшимися четырьмя чувствами узнать, кто к тебе подошёл – долгожданный визитёр или просто прохожий. Он прикрыл глаза и весь отдался ощущениям.

Вначале ничего не изменилось: по-прежнему шумел город, громко чирикали воробьи, копошившиеся вокруг него, а тёплый ветерок ерошил густую шевелюру, но вот лица коснулось что-то тонкое и невесомое как шёлковая нить. Паутинка? Ещё одна… и ещё… И воздух стал льдистее, с привкусом мяты, в нём появилась чуть ощутимая стылость и особая, ни на что не похожая, чистота. Звуки, до этого громкие и будоражащие, смягчились, как будто всё вокруг накрыло лёгким, но плотным покрывалом. А запах! Смесь яблочного духа и ванили, прелой листвы и сухих трав, и всё это слегка приправлено дымной горечью.

«Ну наконец-то! Ты пришла!» – воскликнул он и осёкся. Как и всегда, когда видел её хрупкую красоту. В ответ она лишь улыбнулась, подошла ближе, нежно прикоснулась холодными пальцами к его лицу и крепко поцеловала. Он разволновался, как мальчишка на первом свидании, и побагровел от смущения и удовольствия. А Осень, шурша платьем из золотых и багряных листьев, пошла дальше. Тихо постукивали на её шее яшмовые бусы, нашёптывая слова древнего заклинания: «Спи, мой милый, до весны, сладкими пусть будут сны. Да не тронет твой покой ни мороз, ни ветер злой...»

…Утром посмотрев в окно, я ахнула: клён, стоящий на углу, вчера ещё весь зелёный, покрылся багрово-алым румянцем, подсвеченным первыми солнечными лучами. Казалось, что он весь горит от гордости из-за произошедшей с ним метаморфозы. И ещё… немного грустит – ведь следующего поцелуя Осени придётся ждать целый год.



На конкурс "Осеннее воскресенье", Зона свободного творчества и критики. Проза.