Утром, врывается в окна поток машин,
Город болтлив. Оттого, я его оставлю.
Там твои руки сплетут нам рассвет в тиши,
Там, где вдохнут утро окна, расставив ставни.
Вечер, под окнами, будет шуршать в траве,
Свечи, внимая беседе, наклонят пламя,
Звезды напишут на небе, - который век,
Длится история, что начиналась нами.
Окна
© Copyright: Коробочкин Николай Владимирович, 2017
Свидетельство о публикации №117102904068
Свидетельство о публикации №117102904068
Рецензии
