Послушайте

Пишу, ну, явно не для себя,
Пытаясь освободиться от мыслей,
А для чуть более умных людей, чем я,
Чтобы мозги их не висли.
Да, я в каком-то смысле
Принудительно-заставляющий автор
С кучей идей, на английском
Таких называют "what for".
А цель всегда видима издалека,
Нежели первопричина начала.
Вот уже пыхтит голова, пишет рука -
Она очень устала.
Да, правда устала. Что говорите?
Зачем тогда писать?
Неблагодарный зритель.
Вот ты ляжешь в кровать,
Откроешь мои стихи,
Начнёшь читать, по слогам
Разбирая каждый чих, без хи
Да ха, и поймёшь, что жизнь близка
Так же, как смерть близка.
И твоя рука сама потянется к телефону
Для важного звонка.
По ту сторону
Будет голос, знакомый до боли,
Важного тебе человека,
Говорящий что-либо,
Кроме плохого, здесь, а не где-то.
Ценные минуты, и нечем побить,
Ты будешь звонить и звонить,
Чтобы просто немного пожить
Среди тех, кого надо любить.
И хоть сотню глагольных рифм накидай,
Испорти слог, ритм, даже любимый жанр,
Но это точно не тот пресловутый край,
Для него ещё слишком рано
Или поздно, не знаю сам,
Мысли путаются в канаты,
Я другому и душу свою отдам,
Но страшнее всего, когда ты
В тишине черно-серых бетонных плит,
Даже слово роняешь молча,
В необъятной груди океан кипит,
И бурлит его злая толща.
Говорите, кричите не в пустоту,
Запирая идею в душу,
А на улицу, чтобы комок во рту
Хоть кому-то, но был бы нужен.
Не жалею ни связок, ни слёз, ни фраз,
Всех разорванных, вылитых, вынутых.
Мне обидно лишь только, что часть из нас
Будет с гордостью опрокинута.
Потому что мы пишем всю правду, да,
Без красивых картинок и почести,
Поднимаем районы, ведём города
Вдаль от скоропостижной пропасти.
И не надо хвалебных и добрых слов
От потерянных временем душ IT,
Я другому и сердце отдать готов,
Вы же просто меня послушайте.