Мы с тобой говорили под час слишком долго, часто,
Ты листала страницы, залитые лживой гнилью,
Я смеялся в твое лицо, перманентно, страстно.
И мешал те слова вместе с серой дорожной пылью
Ты кусала меня, разрывала до крови руки.
Я же делаю вид, словно вижу тебя впервые
От чего же ,скажи, мне достались такие муки
Принимать просто так, и считать что они родные?
Ты писал, мне стихи на обрывках чужой бумаги
Ты играл, как на струнах, на нитях невинной жизни.
Но в глаза, не смотрел, и звеня опускались шпаги.
Почему-то стирал, так поспешно остатки мысли .
Я была, и стояла так долго рядом
Только вот , по рукам получала плетью
Ведь не мог, ты, смеющийся вместе с адом
Так страдать, укоренный чужою смертью
-Кто же ты? – отдается глухое эхо
- просто сон – отвечает незримый шепот
- моя смерть?- он заходится пьяным смехом
- нет, вина.- приговор вызывает ропот.
Вина
© Copyright: Кира Монтари, 2017
Свидетельство о публикации №117102901141
Свидетельство о публикации №117102901141
Рецензии