Мы с тобой скоро встретимся...

«Мы с тобой скоро встретимся. Снова влюбимся.
Снова мне уткнёшься в плечо.
И тогда и мои, и твои желания сбудутся,
И нам станет спокойно, тепло, легко.

              Дорогая Горa, а пока потерпи немного,
              Я покину тебя ненадолго, а ты подожди ещё».

«Дорогая Горa, у меня тут упадок сил,
Я пасу своих коз, дою их, стригу им шерсть...
И я думаю всё: вдруг там кто-то тебя покорил?
ВалЛахи, я был первым. Я был, буду и есть.

              Я забыл рассказать: у меня теперь есть жена
              И она не как ты. Мне покорна, слаба, тиха».

Гора тихо вздыхает. Иссушивает леса.
Больше не зазывает звонких залётных птиц.
На ней вскоре не будет и мелкого ручейка.
На ней даже не будет короны снежных границ.

Нет вестей. Ни слова, ни строчки нет,
Каждый день словно обжиг – и больно, и хорошо.
И Гора старается всё-таки не мертветь,
Не стареть, не писать. Знать ей важно только одно:

              Что ее Магомед где-то жив, где-то правит бал,
              Ну а если придется – показывает оскал.

                — // —

И теперь, через много десятков лет,
До Горы доходит в три строчки всего письмо:

«Дорогая Гора, я, мне кажется, начал стареть.
Я жалею, что тогда к тебе не пришёл.

             Я, оказывается, просто хочу сидеть
             В твоих чащах, с твоими ручьями, под солнцем ладони греть».

И Гора приходит к нему через столько лет,
Ничего не потребовав за свою боль взамен.
Говорит: «Здесь нет камня на камне, нет бурных рек,
Нет бушующих волн и нет накипанья пен...

Но я нет, не в обиде, я всегда за тебя, с тобой.
А теперь мне скажи, ТЫ полюбишь меня такой?»