Город

А небо падает на высотки
И красит город в графитно-белый.
В моем кармане чуть меньше сотки
(Конечно старых), и вот в чем дело:

Все эти улицы штрих пунктиром
Рисуют карту забытых судеб
Людей, что брошены целым миром,
И мира, который был отдан людям.

Здесь небо падает на высотки,
Асфальт мокреет от рваных хлопьев.
В кармане города больше сотки
Таких, как я, вот антиутопий.

И город жив. Бесконечным кругом
Текут минуты, недели, годы.
Здесь всё привыкло сменять друг друга
Под нестабильный прогноз погоды.

Так город дышит. Бегут по венам
Дорог машины, такси, трамваи.
Тебя не слышно в бетонных стенах,
Когда вокруг забивают сваи.

Здесь небо падает на высотки,
И я иду мимо n-этажных,
В моем кармане чуть меньше сотки,
Но это, в общем, не так уж важно.

Ведь я один из таких забытых.
Мою потерю легко восполнить.
Штрихи на карте станут размыты,
И только город лишь будет помнить.