Ты выжмешь сегодня строки,
Из сердца, из прошлой боли.
Из образа той, что в мыслях,
Пульсирует жаркою кровью.
Словами вбивая гвозди,
В свои же христовы руки,
Ты тащишь кресты на Голгофу,
А ищешь в себе Иуду.
Ты- многоликий Янус,
Рожденный в какой-то плоти,
Ты радость в сияющем небе
И... консистенция боли.
Кончился лист бумажный,
Свечи оплаканы воском,
Месяц в окошке светит,
Слезами прольётся дождик.
Поэту
© Copyright: Александр Вараксин, 2017
Свидетельство о публикации №117102801665
Свидетельство о публикации №117102801665
Рецензии
