andvekur

нам наша свобода важнее, чем каждый из нас,
важнее, чем боль и чем обувь, истертая в пыль,
нас так, как свобода, никто никогда не любил -
теплятся в дрожащем сознаньи созвездия фраз

вернись, когда сможешь - вернись, ты же им обещал -
давно, уходя в темноту, покидая свой дом -
какая тут разница. нет давно никого в нем -
бросаешь, опять возвращаясь к началу начал.

мы больше не встретимся здесь, я прощаюсь с тропой
что долго свивалась туда, куда надобно ей
казалось ведь, что миллионы и тысячи дней -
а сталось, дорога нас просто вела за собой

вверху бореалис по следу пускает лисиц,
и цвет их хвостов не затихнет, поверь, никогда.
лишь, может быть, если назавтра придут холода
и вновь заберут все родное, оборотив в птиц.

реальность бы если б таблеткой была, то бы точно горчила.
вставала в ком в горле, до слез и до ноющих легких.
но наша свобода - приют. он для сирых. убогих.
никто здесь не значим.
мы - путь.
вдоль дороги -
могилы.