Телега опрокинулась от прыти.
В пыли лежит на сломанном хребте.
Колеса крутятся хрипя:" Кру-ти-кру-тите!"
Но сбруйные ремни уже не те.
И повода тянулись непокорно
За лошадью, копытящей цветы .
В край, где до смерти кони век проворны,
Не зная, что такое хомуты.
Там теплый дождь, как ласковые плети.
Что хлещут по бокам, так не всерьез.
Копыта не разбиты так, как эти,
С погнутыми подковами вразнос.
Спешит кобыла, несмотря на годы,
Освободившись от нелегких пут.
Ей видятся поля своей свободы,
А главное, что там ту клячу ждут.
Совсем сдурела, видимо под старость!
Но вдруг упала грузом в черемше.
Не дотянув до той свободы малость,
Свободу дав, гнедой своей душе.
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2010
Свидетельство о публикации №110111808984
Кляча
© Copyright: Станислав Сенькин -Рубанский, 2017
Свидетельство о публикации №117102709647
Свидетельство о публикации №117102709647
Рецензии