книга памяти

За кварталами одичалыми, где заносят дома метели, за заброшенными причалами мы за солнцем на юг летели. Просыпались в холодных комнатах, обнимаясь с обогревателем, зеркала обходя, как омуты, по окружности. Поджигатели миллион и одной ментоловой, натощак, чтобы больше перло, мы слова, как горячее олово, заливали друг другу в горла. Площадей, под дождём как глянцевых, не боялись за их тревожность, и пророками, и паяцами говорили о том, что д;лжно быть рассказанным. Палисадники, как ограды, цепляли куртки. А в руках у нас - виноградники, солнце Франции и окурки. Через два часа каждая - близкая, каждый - друг на четвёртый час. Смерть, как маска хэллоуинская, что пугает лишь в первый раз.

За кварталами, за причалами, что оставлены будут мной, молодыми и одичалыми мы вернёмся с утра домой. Все устроится, шнур бикфордов вынем, выбросим догнивать. Созвонимся не-новым годом, чтобы голос не узнавать. Город, зреющий на фундаменте Долгоруковского костра, запиши в свою книгу памяти то, какой я была вчера.