1971
Мне двадцать два, я в форме офицера
Там, где уже не побывать мне въяве.
Над морем Баренца висит сырая сфера,
И крейсер стынет в ледяной оправе.
Пока сквозисты сопки побережья,
Не тронуть взглядом – исчезают тотчас,
Но с каждым часом всё нежней и реже
Туман, рождённый пеленой полночной.
Здесь до Норвегии не больше километра,
На вышке натовской вальяжные солдаты.
Им бы в Техас, чтоб шляпами из фетра
Укрыть от бед свои родные штаты.
По воле министерства обороны
И я заброшен в самый угол мира.
Мне двадцать два: кокарда и погоны,
И чувство Родины, и пушкинская лира.
© Copyright: Шаман Яхром, 2017
Свидетельство о публикации №117102702405
Свидетельство о публикации №117102702405
Рецензии