Письмо

И вот, как многие поэты,
"Сгубя остаток своих дней",
Пишу тебе посланье это,
Считая - ничего важней
На белом свете больше нет.
Начав с избитого «привет»,
Пытаюсь я найти причину
Зачем пишу – любовь в руинах,
Прошло ведь столько сотен лет!

И что сказать – не знаю, право…
Ты и сама все это знала,
Что помню до сих пор тебя.
А чувства, в глубине живя,
Переродились в нечто боле -
В желанье дать тебе той воли,
В которой вся моя судьба!
В душе же, с нестерпимой болью,
Я врал себе, что нет тебя…

Потом холодным размышленьем
Я осознал, что нет нужды
В бесстрастной и родной глуши,
В покое том искать забвенья.
И появилось вновь стремленье
С другими дамами сближаться.
Но, хоть начало то благо,
Подумал – будто бы назло -
Стремленья могут показаться.

И снова в мелодичной думе
Я принялся искать строку.
Но чую - старый стиль мой умер,
А новый слишком уж безумен.
Решение предать огню
Потуг своих  произведенья
Во мне родило наслажденье.
Зарекся - больше не пишу.

Тогда, с наигранным весельем,
И обнаружив, что во всем
Вокруг химера лицемерья,
Я убивал в себе самом
Больную душу. И вино
Мне ежедневно жгло нутро.
Раскаянье я заливая,
И сути жизни постигая,
Вдруг понял, что мне все равно…

Прощай! Не стану я лукавить -
Мой пыл угас, и чтобы жить,
Решил я чувства исключить!
Себя не раз стремясь заставить
Страницы памяти стереть,
Сумел душою умереть…