ДОРЗ

Слушаю:
хлопают Двери, не звонко, в колонках…
Музыка в груди, в голове, в перепонках.
Внимаю,
ни хрена, не понимая слов по английский.
Может рискнуть, и послушать под виски?

Иголку втыкаю в винил, в борозду...
Как прожилочки бестолку тощи!
Когда–то святой лил наркоту
в свои незабвенные мощи.
Лампада искрится в глазнице,
Лико лыко не вяжет в оклад паспарту.
Что там за мысли лоснятся
за косяками во рту?

Звук…
он без слов проясняет:
"Только живое в тебе умирает"
Остальное молчит – остальное воняет...
Очистись… – шепчет о, Боже.
Подмойся! – кричит Сатана.
Купель – твоё смертное ложе.
Твой ад – чужая страна.
Тише, звери – кричат этажом выше.
Я не слышу, это всё "Двери".
Я не умер – я в музыку вышел.

Это музыка жрёт –
секунды, минуты, недели года….
«Живым не уйдёт, никто, никогда…» (с)
Публика жжот,
Стеарином течёт по небритым навеки щекам.
Память – это так горячо
Как нафталином,
По истлевшим в гробу телесам….


            Отклик на:
            Моррисону. Куда-то наверх
            Бирюков Игорь
            http://www.stihi.ru/2017/10/26/209