Быльё моё зарастает мхом.
Я его чищу чужим стихом,
Чужим ритмом, чужим слогом -
Чтобы осталось чистым.
Так-то вообще моя жизнь проста:
Монитор, таблица и два столбца -
Заполняйте, пожалуйста, три листа,
Только не очень быстро.
Зато я читаю неспешность рифм,
Улавливая чей-то чеканный ритм,
Что строит особенный свой алгоритм:
"Жизнь - это боль, это пропасть".
Значит, таков мой бедный удел -
Я в суете сует разных дел,
Тревожусь о жизни ненужных тел,
А как же моя духовность?..
Мне скоро будет три-ноль-два-семь
Прочитанных книг, написанных слов,
И каждый меня подтолкнуть готов -
Пиши, ты ещё не иссякла совсем.
А может, и нужно так - быстро?
Чтобы унять меланхолии приступ,
Поставить чернила перед собой на стол,
Бумагу, взяться за тупое перо:
Слова, предложения, абзац, слог
Снова сделают его острым.
сrisis
© Copyright: Дария Лилиум Фройд, 2017
Свидетельство о публикации №117102506124
Свидетельство о публикации №117102506124
Рецензии
