Бессомненно, ты та, для которой
Было б мало написанных мною
Целых тысячи и одной оды...
Но я редко пишу о тебе.
Ты не знаешь, но дрогнут чернила
На пере, словно кровь в моих жилах,
Когда ночью листаю архивы,
Что писала в моей ты душе.
Я не знаю, какие же строки
Подойдут; ведь слова так убоги
Перед тем, что скрывают чертоги
Благодарности, льющей во мне.
Ты прости, ты прости мне обиды;
И за то, что порою разбитым
Было сердце, а чай - недопитым...
Что я - повод твоей седине...
Я пишу, что люблю тебя, мама!
Чётко зная, что слов этих мало...
Даже коль я все звёзды достану
Для тебя, что живут в вышине.
Маме
© Copyright: Гузель Фатыхова, 2017
Свидетельство о публикации №117102500267
Свидетельство о публикации №117102500267
Рецензии
