Чужие строчки

Под свинцовым одеялом, в затхлом ворохе перин
спит не бабушка, а кокон, оболочка, шелуха,
спит в своем мирочке малом, в комнатушке три на три,
спит в бесчувствии глубоком, бездыханна и тиха.
<Зайку бросила хозяйка, раз-два-три-четыре-пять,
спят усталые игрушки, матушка возьмет ведро> -
копошится строчек стайка в голове ее опять,
чьи-то рифмы лезут в душу, теребят ее нутро.
Шелушатся ноги, руки, шелушится белый лоб,
простыня роняет хлопья - струпья кожи, серый снег.
Неизбывность сна и скуки, то ли ложе, то ли гроб,
но часы у изголовья не хотят ускорить бег:
время - омут, топь, трясина, не союзник и не враг,
держит намертво капканом, не пускает на покой.
<У старинушки три сына, младший вовсе был дурак,
вышел месяц из тумана, умирает зайчик мой>.
Милый зайчик, милый, милый! Что с собой ты сотворил?
Для чего ты добровольно бросил жить, читать, гулять,
вырыл сам себе могилу в глубине своих перин?
Мне не больно, мне не больно, <раз-два-три-четыре-пять,
горе, горе, муж Григорий, хоть бы хуже, да Иван,
на златом крыльце сидели, долго ль ездили, куда>,
я проснусь - и схлынет хвори неотвязчивый дурман,
ты поднимешься с постели, весела и молода,
я проснусь - а мне четыре, мир без пятен и без дыр,
золотой, многоголосый - не осмыслить, не объять...
Ты мне купишь в Детском мире - мы же сходим в Детский мир? -
носорога на колесах - на верёвочке катать,
ты большой мне купишь мячик - удержи такой в руке! -
"Бабушка! Вот этот! Красный! Это мой любимый цвет!"...
(Я потом его на даче отыщу на чердаке -
сдутый, выцветший и грязный - через три десятка лет...)
<Позабыто все на свете, улетели журавли,
никого не будет в доме, можно сделать первый шаг>...
Почему обрывки эти в лоно памяти легли,
если дедушку в альбоме не узнать тебе никак?
Словно ссохся, сжался в точку долгой жизни долгий путь...
Почему чужие фразы в речь вползают, не стыдясь?
Почему чужие строчки - чья-то внутренняя суть -
бороздят твой хрупкий разум, разрушая с прошлым связь?
Как же горько, как же страшно в твой заглядывать чертог...
Как глазам своим поверить - неужели это ты?
Человечек мой увядший, эхо чьих-то праздных строк,
предначертанность потери, неизбежность пустоты...
Я теперь плохая внучка - мне бы чаще приезжать...
Но боюсь увидеть бездну, и оглохнуть, и забыть,
как мы шли с тобой за ручку вниз с шестого этажа
в горло черного подъезда для того, чтоб просто быть,
чтоб вдыхать январский вечер, ни о чем не горевать,
чтоб не ведать, что конечен мир качелей и снежков...

<Кончен бал, погасли свечи. Раз-два-три-четыре-пять.
Вот и вышел человечек. Прошмыгнул - и был таков.>



25.10.2017