Расстояние не может быть другом
И не может быть, чем-то хорошим,
Не пойму за какие заслуги,
Нам в награду кинжал дают в ножнах.
Поначалу хранится закрытым,
И не видно его острия,
Но со временем под гнетом быта
Начинает он резать тела.
И с каждой прожитой ссорой
Мы теряем все больше крови,
Будто точит его он с упором,
Затем режет и молвит «прости».
И порой мы хотим отступиться,
Отказаться от рока судьбы,
Не желая, стать жертвой убийства,
Зарыть в землю клинок любви.
И в зеркале глядим на шрамы,
А видим воспоминания в нем,
С улыбкой бинтуем мы раны
И снова кинжал достаем.
Кинжал
© Copyright: Дмитрий Тремаскин, 2017
Свидетельство о публикации №117102400980
Свидетельство о публикации №117102400980
Рецензии