Дорога

Золотые поля пшеницы
Разливаются над холмом.
Солнце, чей свет струится,
Греет своим лучом.

Дорога лентой уходит,
Изгибаясь где-то вдали.
Птицы летят кометой,
Сон развевая в пути…


Рецензии