Растоптан пролетарий на работе,
Пожизненно прибит к календарю.
Облезлыми ушами подворотен
Прислушается город к октябрю.
У проходных стекаются, не рады,
Затравлены, как не было и нет.
От шелеста шинели листопада
Мурашки пробегают по спине.
Ни ропота, ни свиста, – даже странно,
Земля не для родившихся на ней.
Пусты провинциальные карманы,
Ушитые гирляндами огней.
Расхристанного чем ни окружите, –
Отметиной покорности клеймён.
По венам водосточных местожительств
Сливается наследие времён.
Октябрь семнадцатого года...
© Copyright: Сергей Крикунов Сова, 2017
Свидетельство о публикации №117102406205
Свидетельство о публикации №117102406205
Рецензии