Стихи

Стихи, стихи…Куда от них деваться?
Они приходят сами, не спросясь.
И надо так пыхтеть, и так стараться,
Как будто роженица на сносях.
               
Нечасто тут сопутствует удача –
Готовый нарождается экспромт.
Рука и голова как-бы в горячке
Укладывают строчки в унисон.

Как будто Сам Творец в тебя вселился,
Освободил от всех насущных дел.
И весь ты изнутри переродился –
Стяжал в писанье радостный удел.

А в основном в процессе утружденья,
Как курица, ты возишься с яйцом.
И ждёшь, когда наступит вдохновенье,
Чтоб быть во всеоружии при том.

Идёт – пиши! Ложатся строчка к строчке.
Торопишься. А вдруг всё ускользнёт?
И неизбежной станет проволочка.
И жди тогда другой уже «приход».

А вот и тишь… Молчание. Ни слова.
Сей тормоз возникает сам собой.
И нет уже восторга и глагола.
В смирении уходишь на покой.
 
Откуда же берётся вдохновенье?
Никто не знает. И ответа нет.
То чудное, особое явленье.
И жизнь другая. И другой предмет.

Свобода в нём и жажда приобщенья
К таинственным законам бытия.
И нет ни сожаленья, ни сомненья.
В нём «ты» - не ты. И «я» – уже не я.

А есть ли правда в том? Ужель напрасно
Мы пишем и страдаем, и живём
В условном, зарифмованном пространстве,
Где есть слезы и вздоха окаём?

Ещё вопрос по поводу сюжета,
Запутанного, сложного весьма.
Его нельзя оставить без ответа.
К тому ведёт поэзия сама!

На грани находясь таких явлений,
Где жизнь стремится к тайне и мечте,
Улавливаем ход иных движений,
Излившихся нежданно на листе.

И видим отрешённо, безучастно
Следы, что в безотчётности рука
Оставила, что сказано негласно
И нами лишь поправлено слегка.

И в странных тех следах на белом поле
Вдруг скрытые находим письмена,
В которых нет простора нашей воле
И, в откровенье, мысль обнажена.
               
                12-17.02.2017 г.