Исступление

Я не поэт. Я просто пишу.
То, что в душе, тот конфликт, что во мне.
Мне говорят: " говно стихи",
Что ты не талантлив, ты не будешь МС...
Но мне на всё похуй: во мне есть душа,
Есть страсть и мозги, чего нет у тебя.

Не пишу про любовь сейчас- это заело,
Про девушек, про их улыбки - всё надоело.
Про поцелуи, объятия, про все эти сопли,
И заебало мне слушать полоумные вопли...

Возможно, когда я пишу, я пребываю в неком исступлении,
Но при этом я пишу уверенно, а после находясь в сомнении,
Что не стоило писать, но я не такой:
Я эмоциональный, при этом хладнокровный и просто живой!

Парадокс? Нелепица? Полное брахло?
Да, может быть. Но писать тривиальное дерьмо
Я не буду, так что закрой , please, ебло.

Мои мысли,намерения, желания
Вредны, они приносят мне только страдания,
Не поможет эзотерика, библия и теософия.
Мне помогает моя философия.

Я пишу от того, что мне не хватает внимания.
Раньше я блевал от этой литературы.
Но и во мне настало истинное понимание
Того, что я хочу делать, вот такая я натура.

Ну что ж, эпилог представлю:
Вы мой костюм, вы мои брюки,
Матерные словечки в сторонку оставлю,
Вы моё нижнее белье, мой галстук, мой шарф,
Мне на вас похуй, а я для вас - шкаф!