Абстинентный синдром

Просыпаешься с воем во всём своём теле,
Рвёт с души. Переломами душу рвёт.
Ты не помнишь названия дня недели,
И число не имеет значенья. Год,
Два, месяцы — срок! Не имеет смысла,
Чем и сколькими твой измерялся запой.
Там, понятно, всё было прекрасно и чисто,
Как хрустальная рюмка.
Знакомой тропой

Прикатился к финалу. И тут уже точка —
Нет ни капли, ни выхода, нет ничего,
Что могло бы облегчить душевные корчи
И заблюрить осколки лица твоего.

Через тысячу снов становится тише
Та, что с пастью клыкастой гналась по пятам,
Отстаёт, и ты вдруг понимаешь, что дышишь
И, быть может, поднимешься как-нибудь сам.

На какой-нибудь день, предыдущих не помня,
Ты очнёшься отсюда уже далеко,
И как сон инфернальный забудешь погоню,
И позор Колизея ума своего.

Да неужто? Нет, правда?!
Реальности чудо —
Выпадаешь из бездны легко, как послед.
Весь зелёный, дрожащий, прозрачный и юный,
Созерцаешь внутри долгожданный рассвет.

Кровоточили клятвы на пике похмелья,
Подноготная лезла из каждой дыры,
Но сегодня ты знаешь, какой день недели,
Дата красная — не от вина и вины:
Воскресенье. Сегодня твоё воскрешенье,
Так взахлёб упивайся тем фактом, что боль
Отступилась, отстала, вне всяких сомнений,
Отпустила.

Тебя отпустила любовь.