в полёте

полночь. полёт.

проводница с подносом.
товарищ, что слева, коньяк хлыщет с морсом,
и храпом трещит этот класс эконом.

у трапа стою, смотрю, что за бортом.
сквозь тьму непроглядную звёзд мне не видно,
и борт-проводник меня дёрнул постыдно.
на трап мол садиться всем запрещено,

признаться боюсь ему, что всё равно,
что будет со мной, со всем этим полётом.
мысли бессонные остро сквозь рёбра
щекочут меня. мыслей нет в голове.

достав свой айфон, опираясь на дверь,
какой-то мужчина меня просит сфоткать,
такой мол крутой, что летал в самолёте.
послушно стараюсь, мне, право, не сложно,

немного знобит, и нос мой заложен.
в салоне кричат, надрываючись дети.
вдруг свет погасили. мы в тёмной ракете.
сигналом кричит возглас: "надо всем спать".

на мятой салфетке пытаюсь слагать
те мысли, что гложут нещадно, стараясь.
я их вывожу, еле ручкой касаясь.
трясёт самолёт, турбулентность проходим,

чай, кофе, сок стюард катит в проходе.
и мне не заснуть, мысли прячу в засов.
в воздушной тюрьме целых девять часов.