***
Он не хирург. Он режет просто так…
Вчера мне оставалось столько, завтра – меньше.
И вот уже любимый мой видак
Я наблюдаю через сеть проплешин.
И фразы мысль огранивают хуже.
В них, как в газете – чаще ни о чём.
А запоздалый романтичный ужин
Проходит тет-а-тет с свечой.
На потайной заброшенной тропинке,
Где твой батист невинный впитывал росу,
Заслышав звук далёкой вечеринки,
Тоскую без утраченных распутств…
Он не хирург
© Copyright: Афанасьев Иван, 2017
Свидетельство о публикации №117102303671
Свидетельство о публикации №117102303671
Рецензии
