С отливом в синь послебалконное убранство
Живёт для нас одним лишь только сном,
Не находя под стать достойного пространства,
В сомнении мерцает медью, серебром.
И как сосуд, лишённый всякой цели,
Лишь пылесборник под ничьим окном,
Пережидает окончание метели,
Чтобы смириться с мнимым естеством.
Но всё течёт:так, мёртвые-живые;
Луга зелёные, а после золотые;
Слова глубокие-в мгновение пустые;
Были родные, с праздником чужие.
Но постоянство-признак неживого,
Отличный от процесса волнового.
Изменения
© Copyright: Бутенко Никита Романович, 2017
Свидетельство о публикации №117102205147
Свидетельство о публикации №117102205147
Рецензии