Искусство, как бедняк, само себя
берёт на содержание,* любя
не мёд по маслу, но кусочек хлеба
и три глотка воды.
Как много неба
у всех над головой, но чьё оно?
А солнце золотое, как руно,
ужели и оно ничьё?
Как мало
нам в жизни этой нужно. Не пристало
быть жадным: что возьмёшь с собой туда,
где быстрых лет слепая череда
заставит всё и вся забыть навек?
Как жалок переевший человек!
А ты, поэт, когда в последний раз
ел «ртами» не привыкших к пище глаз?
Не помнишь? И не надо: всё пройдёт.
И к пище не привыкший «глазный рот».
*парафраза строки Иосифа Бродского
Всё пройдёт
© Copyright: Анатолий Смоляр, 2017
Свидетельство о публикации №117102203098
Свидетельство о публикации №117102203098
Рецензии