мой подкроватный монстр

а что если мой монстр - совсем не монстр,
и руки его холодны по другим причинам,
а эти раны на его лице и порезы,
от того что, возможно, он когда то был чьим то.

мой монстр ночами сидит у моей кровати,
говорит, мол: "а почему бы нам на отправится на Крит,
и не начать разводить светлячков".
мой монстр наверное перечитал Дилан Моран,
поэтому внутри его множество ледников.

а я снова сидела всю ночь у его изголовья,
считала количество его вдохов выдохов,
пока мои легкие сжимали скользкие щупальцы осьминогов,
я будто бы выросла за ночь, вымахала.

я своего монстра спрячу под своей кроватью,
а ночью буду ложится рядом и целовать в лоб,
это как больному пациенту сидеть в шизарне,
и пялиться на картину,
на которой тигр заживо сжирает антилопу.

а я ни чуточку не боюсь своего подкроватного монстра,
я ему стихи читаю по вечерам, готовлю завтраки,
и даже если бы мы существовали порознь,
я бы все равно не разучилась его узнавать по запаху.