Загорелые листья хрустят в тишине, на свинцово- багряном закате.
Догорают лучи, балансируя между светом и тьмой, на незримом канате.
Занавес опускает Творец, зазывая героев осенней баллады.
Время выставит счет, лету конец - быть прохладе.
Мы используем файлы cookie для улучшения работы сайта. Оставаясь на сайте, вы соглашаетесь с условиями использования файлов cookies. Чтобы ознакомиться с Политикой обработки персональных данных и файлов cookie, нажмите здесь.