Тихо , как лунь в ночи,
Ходит бродяга сон.
Есть у него ключи
От четырех сторон,
От четырех дорог,
От четырех стихий.
То непомерно строг,
То намурчит стихи.
То пролетит стрелой,
Глянешь уже рассвет.
То, хоть гони метлой
Этот несносный бред.
Ну а сегодня он,
Видимо, заблукал.
Топчется грустный слон,
Видимо, задремал...
Сон
© Copyright: Ирина Саяпина 2, 2017
Свидетельство о публикации №117102109915
Свидетельство о публикации №117102109915
Рецензии