мой мальчик-удар походил на питера пэна,
и называл Питером смело,
город, где вырос прозаик Платонов.
удар бил больнее патронов.
он писал про то, как я ем сладкую вату,
и, надкусив, смотрю виновато,
мешая сахар с кудрями цвета лаванды,
писал, называя меня по-французски «лё манде».
куря возле духовной семинарии в мае,
вещал мне, что не понимает,
почему я не сплю и говорю с цветами,
приносил букет, шепча: «за окном, как ты любишь, светает».
не терпя сказок и эфемерных мыслей,
он слушал, как странно я висла,
разносясь рассуждениями о людях вне рая,
спорил до хрипоты, потом умолкал, вникая.
и когда я ушла от тебя, мальчик, не каясь всуе,
ты не искал, ведь не любил сует.
но даже сейчас, позабыв меня, и вылезая из старого минивэна,
ты все так же, как сто лет назад,
неизменно
похож
на питера
пэна.
питер пэн
© Copyright: Гул Затих, 2017
Свидетельство о публикации №117102108785
Свидетельство о публикации №117102108785
Рецензии