Тьма

И не спасут счастливые билеты,
которые мы съели и не съели,
и не спасёт игра в слова, в «что, если?»,
ни Пратчетт не спасёт, и ни Пелевин, -
от гриппа не спасает автомат.

На этот город наступает тьма.

Она идёт по перекрёсткам, вышкам,
по улицам, подмосткам и по рампам,
и котлованов заливает раны,
по листьев желтизне, что солнце выжгло
ступает, пожирая фонари.

Молчи столбом и рыбиной замри.

Она струится, жжётся керосином,
она, как эвтаназия, спаситель.
коснётся щупом – станешь волчьей сытью.
Но это, согласись, почти красиво -
красивы же увядшие цветы?

Молчи, перекрестись, затем застынь.

Вот тьма волной мир точит серединный,
и по чужим квартирам кошкой бродит;

она течёт из рук моих и бёдер,
из лёгких убегает вслед за дымом,
из глаз в морщинах ранних вниз течёт,
под ритмы сердца покидая тело.

И что, мой светлый мальчик, будешь делать?

Что ты ей, мальчик, со своей свечой?