Сеньору-Нет
Бриз разнимает руки, треплет волосы,
И волнами относит вдаль звук голоса.
Так голоса, во мраке затерявшись,
Вернутся к нам, как вроде и не наши.
Наш бриз прокурен. Мы с тобой, гуляючи,
Сквозь мраки различаем возглас чаячий,
Гуляем долго, и хрустят ракушки
Под каблуком, и странная наружность
У мира заполночного. Причалы,
И города чужие, снова алы
Закаты, рынки в городах богаты,
Гортанны и цветисты. Ждём расплаты.
За эту жизнь, расхристанно-сюрную,
За стойку перед жизнью боевую,
За наше счастье призрачное вместе
Быть навсегда, ... до нас доходят вести
С материка, но нам они не нужны.
Мы не себе ль самим полвека чужды...
12-11-2015
Бриз разнимает руки, треплет волосы
© Copyright: Агата Кристи 4, 2017
Свидетельство о публикации №117102106916
Свидетельство о публикации №117102106916
Рецензии